 |
| Autorretrato, Oleo sobre lienzo. Araminta Gálvez. |
de tus palabras grises
con olor a marea recién hecha
y sabor a viento.
Entonces,
escalo la montaña de tu pelo
te muerdo los latidos de hojalata,
y siento tus dedos
recogiendo
y sembrando
sensaciones
en las palmas de mis manos.
Me asusta descubrirme,
por eso me escondo entre tu pecho
donde tu abrazo
me reconcilia con tu cuerpo.
El tiempo se calla ahora que estoy sola,
sin aquella locura conjugada,
viendo pasar las nubes
disfrazadas de cíclopes descalzos
y elefantes domesticados.
El abril,
el jueves
y el veintiuno,
se están quedando lejos.
Junio 1994
No hay comentarios:
Publicar un comentario